Basilisco, Jon
Bilbao. Madrid, Impedimenta, 2020. 290 pp.
Desde que en 2008 Jon Bilbao publicase sus primeros libros
(el volumen de relatos Como una historia de terror y la novela El hermano de las moscas, ambos en Salto de Página), se ha abierto a pico y
pala un hueco dentro de la narrativa española. Es la suya una obra cohesionada
y perfectamente reconocible, tanto por sus temas como por su estilo. Fue un
descubrimiento de un editor excelente, Pablo Mazo, quien le editó también Bajo
el influjo del cometa (2010, cuento), Padres,
hijos y primates (2011, novela) y Física
familar (2014, relato). Tras un brevísimo
paso por Tusquets (Shakespeare y la ballena blanca, 2013), Bilbao encontró acomodo en otro hogar de lujo,
Impedimenta, donde goza de la hospitalidad de dos exquisitos anfitriones
Enrique Redel y Pilar Adón. Con ellos ha sacado Estrómboli (2016, cuento), El silencio y los crujidos (2018, volumen que recoge tres nouvelles) y Basilisco (2020, novela). Se trata, como ven, de un narrador constante y versátil,
dueño de un mundo propio.
Basilisco es un libro
de frontera. Y no lo digo solo porque buena parte de la obra se localice en el
lejano Oeste, sino porque disuelve los límites entre dos subgéneros
consolidados (la novela y el cuento) y entre planos distintos (realidad y
fantasía). El libro está compuesto por ocho historias, que podemos dividir en
dos bloques. Jon Bilbao juega con la técnica del relato enmarcado.
Tenemos una narración principal escrita en primera persona y que transcurre en
la actualidad. La protagoniza un escritor de 40 años (ingeniero de profesión) y
su familia. Bilbao no pierde la ocasión de tratar asuntos espinosos, ya sean
conyugales o filiales; algo a lo que nos tiene acostumbrados. En esta sección
encontramos personajes de libros anteriores, que como en las novelas de Miguel
de Unamuno, saltan de un texto a otro (me
refiero a Manuel y Diana, sacados de la “Crónica distanciada de mi último
verano”, insertada en Estrámboli). Bilbao, además, vuelve a
localizar el lugar de trabajo de su héroe
en una refinería, al igual que hiciera en El hermano de las moscas. Estos amarres nos ayudan a transitar las
resbaladizas páginas del libro. Dentro de este bloque, decía, tenemos varias
narraciones enmarcadas. Un amigo del matrimonio, James, relatará al novelista
en Reno (estado de Nevada) las historias relacionadas con John Dunbar, un
legendario pistolero del Oeste americano antepasado de su mujer (y a menudo,
aquel cederá la palabra a otros paranarradores, como Clement –un agudo y
crítico dibujante documentalista del siglo XIX que deja por escrito en un
diario sus impresiones– y su adinerado padre). Este segundo cuerpo de la
narración admite una triple lectura. Por un lado, la del mero entretenimiento.
No en vano, se habla de expediciones científicas en busca de fósiles marinos
que demuestren la existencia del Diluvio Universal, de la profanación de tumbas
en pos de una sortija de diamantes… La segunda, y no menos interesante
interpretación, descansa en la parodia. Bilbao conoce los roles de los personajes
del western, los elementos míticos que el cine de Hollywood ha grabado a fuego en nuestro imaginario, los
rasgos indispensables que han esterotipado las novelas que abordan el
Far West… y no
duda en aludir a ellos para granjearse nuestra complicidad. Como el Kazuo
Isihuro de El gigante
enterrado (obra que
revitaliza la novela de caballerías con el empleo de tópicos de la materia de
Bretaña), Bilbao realiza una versión
moderna de un género popular, mostrando sus costuras sin tapujos,
pero ofreciendo a los lectores un crisol de novedades: la reflexión
metaliteraria, la ironía, la estructura experimental (un puzzle incompleto de
piezas desorganizadas) y las varias vueltas de tuerca que admite el contenido
de la obra. La tercera, y última, de hecho, es para mí la más relevante: la
simbólica. La yuxtaposición temporal de
los dos cuerpos de relatos (el presente-el pasado) nos invita a establecer una
conexión entre los mismos. ¿No será el Oeste, la vida de frontera, el espejo
donde se mira nuestra civilización contemporánea? ¿No será su metáfora? ¿Qué
supone un desafío mayor: atravesar la tierra de los indios o las aguas
revueltas de un matrimonio desilusionado? ¿Qué produce mayor soledad: los
cañones de roca del desierto o la falta de comunicación con los padres? ¿Qué
espeluzna más: el enfrentamiento con una desalmada banda de criminales o con un
grupo de góticos delante de tu niño? ¿Qué produce un cansancio, una fatiga o un
odio mayor: hacerte cargo de la vida de otro en medio de una guerra o la
crianza de tus hijos con el subsiguiente aplazamiento de metas y proyectos (o
incluso su abandono)? Parece que Jon Bilbao nos diga, en el fondo, que la gesta
de las mujeres y hombres de hoy en día sea equivalente a la de los colonos y
pistoleros que avanzaron hacia el Oeste un siglo y medio antes.
Sostenía José Ángel Valente
que el desierto supone una experiencia
extrema de interiorización, un espacio de lucha contra los demonios
personales. No sé si será el célebre poeta
místico (aunque laico) quien resuena detrás de Basilisco –puede
que lo haga Mircea Cartarescu, con sus
pesadillas alucinadas–, pero lo cierto es que el ingeniero-cowboy
de la obra se asoma a sus abismos, a la profundidad de su caverna, a su
monstruo interior y cruza la frontera de sí mismo para salir más fuerte. Quizás
para cambiarse.
Muy buena novela, Basilisco. Inquietante, punzante, y a ratos, estremecedora.
Esta reseña ha sido publicada por la revista Turia, edición digital. Original, aquí.
