Antología. Juana Inés de la Cruz

jueves, 25 de febrero de 2021

Reseña de "Sublevación", por Túa Blesa

 


El prestigioso crítico Túa Blesa ha realizado una fantástica reseña de mi último poemario, Sublevación (Pre-Textos, 2020), que publica El Cultural.

Tenéis aquí el enlace: 

https://elcultural.com/la-sublevacion-de-ariadna-g-garcia?utm_source=rss&utm_medium=rss&utm_campaign=la-sublevacion-de-ariadna-g-garcia 


Os dejo un adelanto: 

"Ariadna G. García es autora de un conjunto de libros poéticos de todo interés"

"Sucede, pus, que la atención a uno mismo exige la atención al otro, al mundo. Y todo ello con palabras imaginativas que dicen lo interior, espiritual, místico, y lo exterior, el otro, con unas palabras donde brilla lo poético"

 

jueves, 18 de febrero de 2021

Reseña de "Sublevación", por Carlos Alcorta

 

El poeta y crítico Carlos Alcorta publica en El cuaderno digital una reseña de mi último libro de poemas, Sublevación (Pre-Textos, 2020).

Os dejo aquí el comienzo:

"No cabe duda de que Ariadna G. García (Madrid, 1977) se ha consolidado como una de las voces más rigurosas y personales de la poesía actual en nuestro país... Como decía Juan Ramón Jiménez, «El poeta ha sido condenado a recrear el mundo nombrándolo», y esto les lo que pretende Ariadna G. García, nombra, pero su mirada no se posa solo en lo externo, sino que lo simultanea, como una especie de gran angular, con su propia conciencia de ser".




Reseña completa, aquí: https://carlosalcorta.wordpress.com/2021/02/18/ariadna-g-garcia-sublevacion/?fbclid=IwAR190GjkdSYPVrm1cdxw_fpmQzdC8rkUg_6l66hzJlJt3ogbNA80NJCIH_8

lunes, 15 de febrero de 2021

Baba-Yagá

Baba-Yagá, María Zaragoza. Aristas Martínez, 2020. 91 pp.

 

 

Allá por 1989 Austral ponía a la venta una colección de obras juveniles que podían comprarse en el kiosko. Recuerdo que mi hermano y yo (10 y 12 años, respectivamente) nos turnábamos cada mes para ahorrar y adquirir cada codiciado volumen. Poco a poco, fueron formando parte de nuestra biblioteca pequeñas joyitas como Doneval, Datrebil. 7 cuentos y 1 espejo; La tierra del sol y la luna, El misterio de la isla de Tökland, Favila o los Cuentos populares rusos. Dentro de este último libro, firmado por A.N. Afanásiev (un célebre folklorista que recogió en varios tomos la tradición oral de la literatura eslava), se encuentra un texto titulado “Basilisa la Hermosa”. En él se menciona a una bruja que come niños y vive en lo profundo del bosque: Baba-Yagá. La protagonista del cuento, obligada por sus hermanastras, vence sus miedos y se dirige a la cabaña del ser abominable en busca de un botín. El relato termina con la boda de Basilisa con el azar, dejando atrás su aldea y su pasado humilde. Pues bien, con la masa de esta leyenda, la novelista María Zaragoza ha creado una nouvelle original, steampunk, adaptándola a las modas narrativas de su propio tiempo. No en vano, Baba-Yagá (Aristas Martínez, 2020) se inserta dentro de la ficción especulativa, describiendo un mundo en que la ingeniería ha desaparecido tras una guerra a escala mundial, pero no los artilugios e inventos mecánicos. Pasado y futuro conviven en las 90 páginas del libro. Sobre la masa tradicional, decíamos, María Zaragoza ha vertido una serie de ingredientes de los más variado, clásicos e innovadores. Así, no faltan guiños a la La vida es sueño, pero tampoco a Los juegos del hambre, El maestro oscuro o a las películas Basil de la calle Baker y El show de Truman (aquí más que de guiños podríamos hablar de un verdadero código morse). Esta modernización del mundo antiguo (y en concreto, de los cuentos, ya sean populares o artísticos) la encontramos en otra novela juvenil: La calle Andersen (de las escritoras Sofía Rhei y Marian Womack, laGalera, 2014), un excelente libro retrofuturista inspirado en “La reina de las nieves”, pero localizado en las postrimerías del siglo XIX.

 

Narrada en primera persona por su protagonista (una niña de 13 años llamada Valentina), Baba-Yagá posee un estilo sencillo, pero evocador. Su primera mitad es una sucesión de relatos donde se caracteriza a los habitantes de su aldea y se nos informa de sus extremas condiciones de vida: el frío, la escasez de medios, el pago de un tributo a la malvada bruja y la desaparición de personas, sobre todo, de niños. La segunda nos abre las puertas a la reflexión sobre nuestra propia identidad, la frontera entre la realidad y la ficción, los límites que nos impone el miedo o la falta de tiempo que nos impide analizar críticamente el mundo en que vivimos. 

 

La edición del libro es magnífica: en tapa dura, con ilustraciones a cargo de El Rubencio, la tinta medio verde… Se trata de un volumen juvenil distinto a los habituales: cuidado, artesanal. Otro modo de acercar la buena literatura a los estudiantes de la ESO –y a los lectores, en general.       

 

viernes, 12 de febrero de 2021

24 años de carrera literaria

 



Hoy cumple 24 años mi carrera literaria. En este tiempo he publicado 19 obras de diversos géneros. Y he tenido la suerte de sacarlas con grandes editores que han confiado en mí. En la foto de arriba están mis títulos en orden cronológico. Gracias doy a Hiperión, Pre-Textos, AKAL, SM, Salto de Página, Baile del Sol, La Garúa, Ménades, Polibea, Libertarias, Aguadulce y a la Diputación de Granada por sus cuidadas ediciones. Y a vosotras/os por acompañarme y leerme en este (casi) cuarto de siglo.



sábado, 6 de febrero de 2021

Las librerías me recomiendan


 

El pasado 24 de diciembre se publicó mi entrevista en Las librerías recomiendan. Me la hizo Juan Marqués, a quien quedo agradecida.

 

https://www.laslibreriasrecomiendan.com/cuestionario-librero-60-ariadna-g-garcia/ 

 

 

lunes, 1 de febrero de 2021

Basilisco

Basilisco, Jon Bilbao. Madrid, Impedimenta, 2020. 290 pp.

 

Desde que en 2008 Jon Bilbao publicase sus primeros libros (el volumen de relatos Como una historia de terror y la novela El hermano de las moscas, ambos en Salto de Página), se ha abierto a pico y pala un hueco dentro de la narrativa española. Es la suya una obra cohesionada y perfectamente reconocible, tanto por sus temas como por su estilo. Fue un descubrimiento de un editor excelente, Pablo Mazo, quien le editó también Bajo el influjo del cometa (2010, cuento), Padres, hijos y primates (2011, novela) y Física familar (2014, relato). Tras un brevísimo paso por Tusquets (Shakespeare y la ballena blanca, 2013), Bilbao encontró acomodo en otro hogar de lujo, Impedimenta, donde goza de la hospitalidad de dos exquisitos anfitriones Enrique Redel y Pilar Adón. Con ellos ha sacado Estrómboli (2016, cuento), El silencio y los crujidos (2018, volumen que recoge tres nouvelles) y Basilisco (2020, novela). Se trata, como ven, de un narrador constante y versátil, dueño de un mundo propio.

Basilisco es un libro de frontera. Y no lo digo solo porque buena parte de la obra se localice en el lejano Oeste, sino porque disuelve los límites entre dos subgéneros consolidados (la novela y el cuento) y entre planos distintos (realidad y fantasía). El libro está compuesto por ocho historias, que podemos dividir en dos bloques. Jon Bilbao juega con la técnica del relato enmarcado. Tenemos una narración principal escrita en primera persona y que transcurre en la actualidad. La protagoniza un escritor de 40 años (ingeniero de profesión) y su familia. Bilbao no pierde la ocasión de tratar asuntos espinosos, ya sean conyugales o filiales; algo a lo que nos tiene acostumbrados. En esta sección encontramos personajes de libros anteriores, que como en las novelas de Miguel de Unamuno, saltan de un texto a otro (me refiero a Manuel y Diana, sacados de la “Crónica distanciada de mi último verano”, insertada en Estrámboli). Bilbao, además, vuelve a localizar el lugar de trabajo de su héroe en una refinería, al igual que hiciera en El hermano de las moscas. Estos amarres nos ayudan a transitar las resbaladizas páginas del libro. Dentro de este bloque, decía, tenemos varias narraciones enmarcadas. Un amigo del matrimonio, James, relatará al novelista en Reno (estado de Nevada) las historias relacionadas con John Dunbar, un legendario pistolero del Oeste americano antepasado de su mujer (y a menudo, aquel cederá la palabra a otros paranarradores, como Clement –un agudo y crítico dibujante documentalista del siglo XIX que deja por escrito en un diario sus impresiones– y su adinerado padre). Este segundo cuerpo de la narración admite una triple lectura. Por un lado, la del mero entretenimiento. No en vano, se habla de expediciones científicas en busca de fósiles marinos que demuestren la existencia del Diluvio Universal, de la profanación de tumbas en pos de una sortija de diamantes… La segunda, y no menos interesante interpretación, descansa en la parodia. Bilbao conoce los roles de los personajes del western, los elementos míticos que el cine de Hollywood ha grabado a fuego en nuestro imaginario, los rasgos indispensables que han esterotipado las novelas que abordan el Far West… y no duda en aludir a ellos para granjearse nuestra complicidad. Como el Kazuo Isihuro de El gigante enterrado (obra que revitaliza la novela de caballerías con el empleo de tópicos de la materia de Bretaña), Bilbao realiza una versión moderna de un género popular, mostrando sus costuras sin tapujos, pero ofreciendo a los lectores un crisol de novedades: la reflexión metaliteraria, la ironía, la estructura experimental (un puzzle incompleto de piezas desorganizadas) y las varias vueltas de tuerca que admite el contenido de la obra. La tercera, y última, de hecho, es para mí la más relevante: la simbólica. La yuxtaposición temporal de los dos cuerpos de relatos (el presente-el pasado) nos invita a establecer una conexión entre los mismos. ¿No será el Oeste, la vida de frontera, el espejo donde se mira nuestra civilización contemporánea? ¿No será su metáfora? ¿Qué supone un desafío mayor: atravesar la tierra de los indios o las aguas revueltas de un matrimonio desilusionado? ¿Qué produce mayor soledad: los cañones de roca del desierto o la falta de comunicación con los padres? ¿Qué espeluzna más: el enfrentamiento con una desalmada banda de criminales o con un grupo de góticos delante de tu niño? ¿Qué produce un cansancio, una fatiga o un odio mayor: hacerte cargo de la vida de otro en medio de una guerra o la crianza de tus hijos con el subsiguiente aplazamiento de metas y proyectos (o incluso su abandono)? Parece que Jon Bilbao nos diga, en el fondo, que la gesta de las mujeres y hombres de hoy en día sea equivalente a la de los colonos y pistoleros que avanzaron hacia el Oeste un siglo y medio antes. 

Sostenía José Ángel Valente que el desierto supone una experiencia extrema de interiorización, un espacio de lucha contra los demonios personales. No sé si será el célebre poeta místico (aunque laico) quien resuena detrás de Basilisco –puede que lo haga Mircea Cartarescu, con sus pesadillas alucinadas–, pero lo cierto es que el ingeniero-cowboy de la obra se asoma a sus abismos, a la profundidad de su caverna, a su monstruo interior y cruza la frontera de sí mismo para salir más fuerte. Quizás para cambiarse.

Muy buena novela, Basilisco. Inquietante, punzante, y a ratos, estremecedora.

 

Esta reseña ha sido publicada por la revista Turia, edición digital. Original, aquí.